Sur un dessin d'Alberto Giacometti…

Elle à peine esquissée
dans son silence
veille
sur l’éternelle attente,
celle des mendiants.

Rouge elle s’éveille
dans l’ombre
pareille
à ton regard,
celui des mains.

Et tu n’es rien
qui la dessine
de poudre et d’os,
de pâles fusains.

Et tu n’es rien
qui la devine
de poudre et d’os,
de pâles demains.